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Große Oper

Bereits das Eröffnungsritual zeigte die Brisanz. Obwohl für das Abspielen der Nationalhymnen nur neunzig Sekunden vorgesehen sind und somit nur eine Strophe Platz findet, sang der chilenische Anhang die Hymne ohne Musik und gegen einen gellendes Pfeifkonzert der brasilianischen Fans zu ende. Das gleiche passierte danach umgekehrt und aus den Mienen aller Beteiligten war zu lesen, dass es sich bei dem bevorstehenden Spiel um mehr als nur um ein sportliches Ereignis handelte. Was folgte, war eine Werbung für den Fußball, soweit man mit ihm eine Form von Passion verbindet, die sich in Inspiration, gegenseitiger Unterstützung und Hingabe ausdrückt.

Nein, und das flüsterten die Souffleure der deutschen Fernsehanstalten auch schnell und beflissen in die Mikrophone, das höchste technische und taktische Niveau war dieses erste Spiel des Achtelfinales nicht. Richtig in diesem Zusammenhang anerkanntermaßen der Hinweis, dass in dem gegebenen Fall, d.h. dem Aufeinandertreffen des großen Brasilien auf das kleine Chile keine Kontrolle möglich ist und Traineranweisungen nur begrenzte Wirkung haben. Die Dynamik bekommt das Spiel aus der eigenen, überdimensionierten Motivation der Spieler selbst und dem grollenden, peitschenden, mal von Übermut, mal von Verzweiflung getragenen Feedback der Ränge.

Großen Respekt verdienen die Akteure für die Fähigkeit, im Kessel von Belo Horizonte nicht die Kontrolle verloren zu haben und fair geblieben zu sein. Verlauf wie Ausgang des Spiels waren ein Drama und gewonnen zu haben hätten beide verdient, aber das sieht das Reglement bekanntlich nicht vor. Brasilien war glücklicher, Chile fehlte das berüchtigte Quantum daran. Was bleibt sind Bilder, die den ungeheuren Druck, die große Menschlichkeit und die Haltung der Akteure festgehalten haben: Ein aufrecht in der Tragewanne sitzender und vom Platz transportierter chilenischer Verteidiger, der nicht mehr laufen konnte, aber über sein Ausscheiden verzweifelt, ein schon vor dem Elfmeterschießen ergriffener Julio Ceasar, der Minuten später der Held des Tages war und ein nach einem dreist ausgeführten Elfmeter, der eine Schnoddrigkeit sondergleichen vermuten ließ, kurz darauf von Emotionen übermannten schluchzenden Neymar, der auf den Rasen sinkt wie ein von einem Dolch gemeuchelter Prinz. Das waren die Erlebnisse, für die die Weltmeisterschaft im Jahr 2014 steht, die im Zeichen des amerikanischen Kontinents zu finden sind, der andere Werte vertritt wie die immer wieder staunenden Europäer lernen müssen und der vom Temperament auf einem anderen Stern liegt.

Im zweiten Achtelfinalspiel kam eine, da wiederum amerikanische, nicht minder brisante Konfrontation zustande. Mit Kolumbien traf der Rising Star dieser WM auf die mit Hochprofis gespickte Elf aus Uruguay. Hier, und das sollten alle Beobachter aus dem professionellen Lager begreifen, wurde trotz der durchaus vorhandenen Emotionen in starkem Maße von der Taktik instruiert gespielt. Mit dem einstigen argentinischen Nationaltrainer Pekerman spielt Kolumbien ein kühl kalkuliertes Brett, das man kaum erkannt wird, wenn Akteure wie Zuniga mit brennender Spur über den Platz fegen. Und das neben einem James Rodriguez, der in seiner juvenilen Unbekümmertheit Tore schießt, als stammten sie aus einer Animationskonsole für schönes Spiel. Hier war früh klar, dass Jugend, gepaart mit kluger Taktik und technischer Brillanz einer alternden Mannschaft, deren Aura aus vergangenem Ruhm, einem Handicap mit dem von der FIFA hingerichteten Suarez und Kampfkraft keine Chance gab. Dass Brasilien nun auf Kolumbien trifft, verspricht ein weiteres Erlebnis zu werden, einer Werbung für das Metier, die nahezu exklusiv auf das Konto Amerikas geht.

Und El Pistolero weinte

Die Pädagogen der alten Schule waren längst nicht so herzlos, wie es kolportiert wird. Auch sie hatten durchaus starke emotionale Bindungen zu den ihnen Anvertrauten. Allerdings gab es ein Vergehen, dass sie unbarmherzig werden ließ, und zwar dann, wenn das Klientel wissentlich und ohne stichhaltige Begründung unter seinen Möglichkeiten blieb. Unter diesem Aspekt verdient ein Spiel dieser Weltmeisterschaft besondere Aufmerksamkeit. Das Aufeinandertreffen Englands und Uruguays war denkwürdig. Nicht, dass das Spiel selbst die Qualität besessen hätte, als dass noch lange darüber geredet werden müsste, aber das Auftreten beider Mannschaften ist eine nähere Betrachtung wert.

Ja, die Engländer, mit denen doch einige Beobachter Sympathien nach der Partie gegen Italien hatten, sie glichen leider diesen Zöglingen der Vergangenheit, die nun schon traditionell nicht die Potenziale ausschöpften, die sie in sich tragen. Ohne Verve und Esprit spulten sie eine laue Version des Kick and Rush ab, dass man eingeschlafen wäre, hätte nicht ein Gegner existiert, der mehr wollte. Was ist aus diesem Weltreich nur geworden, in dem die Sonne nie unterging und dessen Seeleute, egal bei welcher Bucht, in der sie halt machten, den Finger ins Wasser steckten, daran leckten und jenen berühmten Satz von sich gaben Tastes salty, must be British?

Ihnen gehörte die Welt, sie hoben nicht nur den Kapitalismus aus der Taufe, sondern schufen mit dem modernen Proletariat die Grundlage für die Massendemokratie der Neuzeit und dann war Schluss. Mit der Manufaktur war einfach das Ende erreicht und das, was das Mutterland des Fußballs meistens bot, war das Gerumpel aus einer antiquierten Werkstatt. Nur einmal wurden sie Weltmeister und nicht zufälligerweise zu dem Zeitpunkt, als im proletarischen Quartier Sheperd´s Bush zu London die Gitarrenverstärker regelmäßig in Flammen aufgingen, weil ein rockender Jugendprotest das Land erschütterte. Wayne Rooney, das Implantat, dieser Star aus eben diesem proletarischen Milieu, kam einem wieder vor wie ein glückloser Schmied an der Esse. Die Zeit steht still auf der Insel und die Welt wendet sich ab und ist erschüttert.

Wie anders der Auftritt der Spieler Uruguays, die aus ihrer Niederlage gegen Costa Rica wie geläutert kamen. Sie hielten nicht nur mit dem Mut der Verzweiflung dagegen, wenn die Engländer wie ein Einsatzkommando angerannt kamen, sondern sie fanden zurück zu der Spielkultur, die sie bereits beim letzten Turnier in Südafrika ausgezeichnet hatte. Das war nicht immer so, denn die Celestinos, analog zu Brasilien die Himmlischen genannt, hatten in früheren Tagen den Namen nur deswegen, weil die Gegenspieler allzuoft Sterne zu sehen glaubten, wenn die Eisenfüße ihren Willen durchsetzten.

Diesmal war es ein Cavani, der aussieht wie ein schillernder Pianist, der den Mann in Szene setzte, den alle nur den Pistolero nennen. Bezeichnenderweise verdient der sein Geld in Friedenszeiten beim FC Liverpool und er war es, der mit rauchenden Colts die Engländer exekutierte. Luis Suarez war der Held des Spiels, der mit einem goldenen Kopfball und mit einem Blattschuss das englische Imperium wieder einmal zum Einstürzen brachte. Und ausgerechnet dieser Mann, dem der Reporter nachsagte, er sei so abgezockt, dass er morgens Eiswürfel pinkele, dieser Pistolero Luis Suarez, der brach nach dem Spiel in Tränen aus und schluchzte in die laufenden Kameras, dass der Druck nach der ersten Niederlage aus der Heimat so groß gewesen sei, dass er heilfroh sei, es nun allen bewiesen zu haben.

Ja Uruguay, zu dessen Gründungsmythos quasi der Fußball gehört, hat seinen in fremden Ländern reüssierten Stars einmal kurz die kalte Schulter gezeigt. Keine Schwester hätte sie mehr geherzt, kein Bruder bewundert, keine Mutter ihnen den das Selbstbewusstsein schaffenden Kuss auf die Stirn gegeben und kein Vater schützend die erfahrene Hand auf den Nacken gelegt, wenn sie nicht gespurt hätten. Das hat gewirkt, und wir waren wieder einmal Zeugen eines großen Schauspiels, dass in dieser Weise nur der Fußball inszeniert.

Der Flaneur mit den Kroko Schuhen

Um es gleich zu sagen. Die ersten Spiele besagen noch gar nichts. Abgerechnet wird am 13. Juli. Bis dahin ist es noch ein langer Weg. Auch wenn die Niederlande Spanien demontierte, der stolpernde König kann sich noch erholen. Und auch wenn Costa Rica das stämmige Uruguay im Schweiße unaufhaltsamer Euphorie niederkämpfte, am Lohntag wird sich zeigen, wer gebummelt hat. Selbst Griechenland hat immer wieder bewiesen, dass es nicht so schnell stirbt, wie die Tagesbörse glaubt. Ein Spiel jedoch hat gezeigt, was sich wohl auch in diesem Turnier nicht mehr ändern lässt. Wenn alte, imperiale Größen aufeinander treffen, dann ist vieles gesetzt. Italien gegen England war wieder einmal so ein Spiel.

Um es gleich vorweg zu nehmen: Die Deutschen mögen die italienischen Tugenden nur in der Gastronomie oder im Urlaub, aber nicht im Fußball. Da bilden sie eine Klasse, an die die Helden aus Germanistan nur selten heran reichen. Der Reporter im deutschen TV dokumentierte bereits sehr früh, woran das meistens scheitert. Man kann das Spiel der Italiener nicht lesen. Diese wussten sehr genau, welchen Belastungen sie über die Gesamtdauer des Spieles ausgesetzt sein würden. Deswegen spielten sie lange Zeit One-Touch-Stafetten und ließen die motivierten Engländer laufen, die nach Jahren der Capello-Intervention zu begreifen scheinen, was Spielkultur ist, aber ihren Meister gefunden hatten. Und als der Kommentator bereits von italienischen Verzweiflungstaten sprach, schossen diese das Führungstor. So kann es kommen. Und zu Boden gehst du nur, wenn du den Schlag nicht kommen siehst, das wusste schon Muhammad Ali.

Inszeniert durch ihr Genie Andrea Pirlo! Er allein ist es wert, sich die Spiele Italiens anzuschauen. Er, von dem man glaubt, es flaniere ein Gigolo in Kroko Schuhen mit einem Schoßhündchen an der Leine über eine üppige Wiese der Po-Ebene und der dann plötzlich aus dem Fußgelenk alle Formationen auf dem Platz ad absurdum führt und Gladiatoren wie Balotelli die Möglichkeit gibt, mit einem einzigen Hammerschlag dem langweiligen Gewese ein Ende zu bereiten. Pirlos Freistoß in der Nachspielzeit, der die Latte Englands noch einmal küsste, beschrieb eine Flugbahn außerhalb der physikalischen Gesetze. Das ist große Kunst, der etwas innewohnt, das die im Profanen materialisierte Welt zum Träumen verführt.

Was immer wieder die Gemüter beflügelt ist die Frage, warum die englische Liga so stark und das Nationalteam vergleichsweise so schwach ist. Die Erklärung scheint kein Mysterium zu sein. Das Verhältnis bildet den Irrweg ab, den das Land seit Margaret Thatcher beschreitet. Es ist die Abkehr von der Eigenleistung und die Glorifizierung der Börse. Wer Leistungen nur noch einkauft, ohne selbst zumindest eine Ahnung davon zu besitzen, wie sie erstellt wird, wacht irgendwann auf und hat einen Brummschädel wie nach Unmengen Bitter Ale. In den Topp-Klubs der Insel sind Engländer Mangelware. Und die Leistungsträger spielen in Brasilien gegen England. Es ist zu hoffen, dass man das in London so langsam begreift, die jetzigen Erfahrungen böten einmal wieder eine Chance.

Den Deutschen, die sich mit Italien so schwer tun, sei zum Trost gesagt, dass es sich natürlich um eine Ambivalenz handelt. Wir, die ehrlichen Arbeiter, wir lieben den Luftikus, der das Schöne schafft. Nur gewinnen darf er nicht, das ist ungerecht. Umgekehrt ist es übrigens ähnlich. Viele der italienischen Tifosi sind erbost über die Erfolge der Teutonen, wenn sie nur durch Blut, Schweiß und Tränen zustande kommen, aber so ganz ohne Grazie. Im internationalen Projektmanagement ist man übrigens weiter: Da werden deutsch-italienische Teams als optimale Lösung gesehen. Da gilt die Kombination aufgrund ihrer jeweils unterschiedlichen Qualitäten als das Nonplusultra. Liebt euch, ihr mögt euch doch!