Algorithmen operieren
Wie der Hitman
Im Unbewussten liegend
Auf das Vermögen zielend
Subjekt zu sein.
Alles, was bequem
Auf dem Felde
Der Gewissheit fleucht
Wird präpariert als
Eigenes Produkt.
Die Wiederholung
Ist das Gift
Mit dem das Wirkliche
Beseitigt wird.
Wer im Chore sich befindet
Erlebt Gemeinsamkeit
Und wer sich aus dem Gehege traut
Hat Gewinn
Und bleibt allein.
Das quantitative Kontingent
Von Liebe
Ist schnell erschöpft
Wenn es brennt.
Wer zu zählen beginnt
Hat das Band verloren
Denn Takt allein
Schafft keine Melodie.
Im Ungewissen
Wohnt Risiko
Wie Herrlichkeit.
Sättigung schafft
Kein Verlangen
Manche Not
Das Tor zum Glück
Und Menschenliebe
Seine höchste Form.
Im Keller
Der Absencen
Thront ein Geist
Auf einer Holzpalette
Dort
Wo nichts mehr
Logisch scheint
Etabliert sich
Grad ein Reich.
Beschämend
Fürs Bewusste
Erschütternd
Jede Ordnung.
Hohen Zoll
Verlangend
Legitimiert
Durch nichts.
Gerüchte kreisen,
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Der Anstand
Ruft zum Aufstand!
Und schon brennt
die Palette
Und niemand weiß
Was kommen wird.
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